Soneto apasionado

Que abandonado te he tenido, blog mío, página mía, pedazo de mí, donde asiento mis temores, enojes, engaños, decepciones y alegrías, cuál puerto seguro y libre, sin fronteras ni necesidad de visas.

¿A dónde han ido mis lectores? ¿Con qué nuevos posts he de darles la re-bienvenida?

¿Qué historias les cuento, qué historias me cuentan? ¿Cómo han estado sus días en mi larga ausencia?

Recuerden que si dejo de escribir no es por falta de cariño, es por falta de tiempo....

Falta de historias....pues aún no he no encontrado cómo acomodarlas para qué quepan mis sueños, aventuras, desvaríos y múltiples ocupaciones e ideas, de tal forma que no tome horas leerlas.

Por ahora, te dejo pedacito mío, pero que no te quepa duda que regreso, como siempre.

Rola de la semana

Ahí se las dejo:



Bella como ella sola.

Trueque

Hay semanas que parecen años....


Y noches que deberían ser más largas.



Y lo justo sería que por cada semana de esas, hubiera una noche que pareciera infinita.

¿Qué será esta desazón que siento el día de hoy? ¿Porqué amenazan mi descanso con sueños intranquilos? ¿Porqué el pecho me oprime, los pasos me pesan, la cintura no cede?

Hay días así, yo no sé si es el clima, las hormonas, la situación, la crisis, la hueva, el no tener nada qué hacer, o qué.

Pero no me gustan estos días, siento que pierdo el camino, que no estoy aquí y mucho menos ahora, que me tengo que esforzar por sentir que los días son buenos, que una parte de mí ya no es tan mía.

Suena un poco tétrico, pero más bien es cansado.

De mi para ti.....

Quería dejar una posdata, una que en tres frases resumiera todo...Pero sinceramente, no tengo ganas.

He estado reflexionando. Verán, esto del amor (no es en lo único que pienso, cabe aclarar, es sólo que es lo más posteable) a veces es raro. Yo no sé cómo será enamorarse siendo un hombre, soy mujer, y desde esa característica escribo. Decía yo, el amor es raro, una se enamora, y no siempre es claro para mí de qué cosas me enamoró. Hay días en que me la paso pensando en el objeto de mis amores, y debo poner cara de babosa, y me río yo sola recordando algún comentario gracioso (seguramente no tan gracioso), y me rebosan los besos y tengo ganas de repartirlos. En fin, que me la pasó enamorada.

Pero, el punto es, que no se puede permanecer en ese estado de estupidez para siempre, sobre todo cuando el objeto de nuestros amores demuestra cada día pertenecer a este planeta, ser tan terrenal como nosotras, y no venir de algún mundo mágico poblado de príncipes azules. Por ende, dice pendejadas de vez en cuando, voltea a ver a otra mortal inevitablemente más buena que la que tiene al lado, y no siempre nos regala besos, ni caricias. Conforme aumenta la confianza y la sensación de compañerismo, nos saludará con un: ¿Qué onda? o ¿Qué pedo? en vez del siempre romántico, cursi, trillado (y si, a veces aburrido): Hola mi amor, que bonita te ves hoy.
Muchas veces las pláticas se limitarán a ¿qué cosas hiciste hoy? ¿Ya viste esa película? Vamos a comer algo, tengo un chiste nuevo que contarte. Por lo general, no se la pasan diciendo: te quiero mucho, eres lo mejor que me pasó, cásate conmigo, bueno, ni siquiera preguntan: ¿me quieres? como todo buen novio psicopáta.

En fin, terrenales, tan terrenales como la que escribe. Luego entonces, ¿cómo demonios le hacemos para estar en ese estado enamoradizo, ante semejantes pruebas de chata cotidianidad? ¿Cómo funciona esto del amor a través de los años, la pérdida del encanto, del pudor y del apetito sexual? ¿Cómo le hace uno para escribir canciones como la de Pablo Milanes, que dice que 10 años después aún se estremece al abrazar al objeto de sus amores?

Justo ahora pienso, ¿y los hombres con qué soñarán? ¿Qué mujer no terrenal poblará sus más locas fantasías? Al menos cuando se enamoran, ¿será que sueñan con alguien que les lleve el desayuno a la cama todos los días? ¿Cuyo apetito sexual los desee tres veces al día en su cama? ¿Qué sea fanática de tirarse todo el domingo a ver el fútbol? ¿Qué le rasque la espalda toda la noche para que se duerma?

Decía, yo que soy mujer, escribo de lo qué se, mal o bien, pero es lo que se.

Esto de los títulos la verdad no se me da

Yo: ¿Teníamos que actuar como niños? Nos hubieras dicho, nos gusta hacer de niños.
Mi jefe: A ella se le da muy bien, es una niña muy revoltosa.
Mi jefa: De hecho, es el papel de adulta el que le cuesta trabajo interpretar.

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LOL. Así es de evidente.....

A veces me dan ganas de escribirte, y a veces también me dan ganas de pensarte....

Pero creo que lo primero que tendría que confesar es que cuando te imagino, inevitablemente me veo rodeándote con las piernas....

Por eso mejor no digo nada.